Brett — Brett, tu es vraiment sûr de toi ?  C’est la centième fois qu’elle me pose la question.  — Chérie, je ne veux plus t’entendre.  Polo, mon tatoueur, me demande implicitement une dernière autorisation. J’acquiesce de la tête, puis encaisse les premières secondes de souffrance. Une fois ce moment passé, ça va un peu mieux. J’ai beau avoir les bras couverts de tatouages, ce n’est jamais agréable.  Léna est installée à ma gauche. Elle plisse les yeux et observe chacun des mouvements de Polo, l’ongle de son index entre ses dents. Mon regard descend jusqu’à son annulaire, où trône son alliance en or. Comme elle, elle est simple. Pas de diamants ou…